Longe de querer tornar
este o texto dos blogs: ele não tem tempo para essa pretensão ambiciosa. Antes,
algo humilde. Talvez, um pequeno fio de lã, que se perde quando arrancamos com
força daquela camisa linda que compramos, e não queremos fiapinho sobrando. Mas
se o espaço é justamente para dizer, tento enrolar o fio de lã nos dedos,
apertá-lo contra a forma, para depois soltá-lo.
Ontem, ligeiramente
perdido em pensamentos quando sentado no ônibus, tendo a paisagem passageira
correndo diante de meus olhos, uma senhora passageira sentou-se ao meu lado,
com o aspecto cansado. Devia ter por volta dos sessenta anos, quem sabe um
pouco menos. A idade biológica não serviria, certamente, para contar o tempo de
vida. A vida já parecia ter vencido a biologia há muito tempo. Não era tão
velha, mas cansada e passageira. Desceria daqui a pouco, em bairro próximo. E, sentando-se,
começou a desenrolar o próprio fio.
